El hombre aleatorio

Desde que juego con los dados
no encuentro motivos,
solo un seis que se convierte
en una orden que recibo.

Agacho la cabeza y cumplo
con mi deber, no cuestiono,
no hago acopio de dudas,
ni sus designios traiciono.

Es la vida fácil
de quien se sabe perdido
en un mundo que no entiende
y que jamás nadie ha entendido.

Una puerta trasera,
semiescondida, que abre paso
a un mundo ajeno y libre
donde no existe el fracaso.

¡Ah, aquel tiempo roto!
Tomando decisiones en vasos
de amargo sabor, cumpliendo
promesas de un valor escaso.

¡Ah, tragedia inerte en la poesía!
No importan los colores que la vida irradie
cuando finalmente te das cuenta
de que nunca fuimos nadie.

Luto

Marcho al viaje;
lleno de nada
las maletas.
Quemo las fotos
que no existieron
y pongo el cerrojo
a la entrada aciaga
por la que un día
entró una sonrisa.
Hoy sale un muerto.

El tiempo/espacio roto

Y cómo hago para esconder
las ganas de deshacer
el tiempo atado al miedo
que no supiste dar forma
y que en la más oscura noche
juraste lo que ahora te asusta.

Capítulo XIX

Sombra incesante de versos añejos
que trepa en mi alma como enredadera
y pliega mis sueños de piedra y cartón
se cierne en lo ocuro de mis pensamientos
y acecha a sus presas desde aquel rincón.

Concilio de necios, arreglo de tontos,
y yo en la poltrona como mediador
de disputas sin dueño, de antaño
caricias que hoy saben a alcohol
destilado en promesas sucias de amor.

No tropiezo en el camino, soy la piedra.
En la refriega el batallón,
en desánimo el cansancio breve
de quien sufre sin razón
y muere descansado.

Amigo de las farolas que llevan
a ningún lugar, que alumbran
caminos que nadie nunca
llegará a pisar. Que tus brazos
apagados no se abrirán nunca más.

Corteza de la rabia contenida
teme al leñador y no al incendio,
quema la savia con las frases
que le sobran en los recuerdos,
que alimentan al fuego eterno.

Y la tormenta lo apacigua,
el agua acaba con sus dudas,
mira sus ramas y están rotas,
su corteza descosida.
Comienza la nueva vida.

Mi secreto

Es en frías noches de soledad como ésta en las que me doy cuenta de la importancia de la escritura.
Una marea de voces blancas y apagadas se agolpan en la mente, atosigan a tu cordura y te arrebatan el sueño. Voces blancas y apagadas que susurran pensamientos que rara vez se materializan en frases con sentido.
Están malditas. Están malditas y lo saben. Buscan despojarse de su carga y del vacío en el que se encuentran. Admito ser el precursor de su litigio, el soplo de viento que aviva la llama de su desesperación, y por ello cargo con el pesar de su condena.
Orgulloso reo de la codicia por ser letra, escrito, hoja, poema, libro. Vida.
Y en las noches como esta en las que el viento porta soledad y la pasea por las ciudades, me dejo acompañar por el recuerdo que nunca tuve, por la inocencia de un futuro roto y desmembrado.

Es ahí donde escondo la poesía.

Frustración

'Se me ocurren mil maneras de describir una escena pero nunca se me ocurre una escena que describir', se decía a sí mismo el escritor.

Juego sucio

Y me engaña entre sonrisas,
como de costumbre,
para que en lo profundo de mis noches
siga gritando su nombre.

Eterno retorno

Dicen que soy un poeta
y quizá te escriba uno o dos poemas
por si me vuelves a querer,
pero no lo haré
porque soy un poeta.

Suicidio cotidiano

Dibujo corazones con pastillas para dormir,
hago gárgaras con la cicuta de tus besos.

Ventana al eterno estropicio

Se le agotó la inspiración, y en sus textos describió el silencio.