Ventana al eterno estropicio

Se le agotó la inspiración, y en sus textos describió el silencio.

Desgarrador

Atravieso la frontera del sudor que nos separa y nuestros reinos ya son uno. Nuestra voz ya no se escucha, si es que aún nos queda. Solo nosotros. Solo tú. Solo yo.
Ya no seguimos el ritmo. Por fin amanece. Por desgracia. Sólo queda el cansancio, tu voz, mi música, mi nube difuminada, y la envidia del aire que nos rodea.

Mi mundo.

Fragmentos

[...Una tarde de otoño imposible de olvidar. Las hojas caían; el calor daba paso al frío; el cielo estaba claro, demasiado azul, y el sol aún no se escondía detrás de las montañas. Y mi vida se destruía junto a la tuya.]

[...Pasaron unos minutos hasta que tu corazón dejó de latir. Unos minutos angustiosos, eternos, en los que no paraba de repetir cuánto te amaba. Te veía con los ojos cerrados, con una extraña sonrisa, y mis lágrimas paseando por tu cara. Nunca olvidaré tus últimas palabras: ‘Todo irá bien’. Fue la primera vez que me mentiste. Y la última vez que te vi.]

El final

Luchó toda su vida por la libertad y, cuando la tuvo, se sintió más preso que nunca.

El retorno

Soñó toda su vida con este día, para evitar que llegase.

Carbón

Dedicó toda su vida a escribir su biografía y, cuando hubo acabado, notó que no había vivido.

Vicisitud climatológica

En una extraña pirueta del destino, salí a la calle un día de sol con paraguas y me llovieron cientos de puñales en forma de palabras.

El refugio

A veces, suelo esperar a los días de viento. Entonces salgo al bosque solo para que los árboles me den la razón.

El peso de la verdad

Sentados, al borde del abismo y con sus brazos rodeándose, se juraron amor eterno. El cielo cambió de color. Ya anochecía su amor.

El peso de los sueños

Y, una vez hecha la cama, no se volvieron a ver. Aquello solo fue un error. Nadie les dijo que estaban hechos el uno para el otro.

El peso de la vida

El niño se despertó maldiciendo a aquel que, sin su permiso, entró en sus sueños y robó, de lo más profundo, su esencia.
Y creció, y nunca más volvió a soñar, cabreado con el mundo.

Canción de cuna a un niño muerto

Por las grietas serpenteantes, dulce niño,
se respira la inocencia acongojada
de quien, pluma en mano, hace un cuchillo.